Amador

Seu José Braga, debaixo do chapéu de antigo tecido,
observou-me por uns instantes no consultório com aqueles olhinhos
de quem brotou de um livro do Guimarães Rosa,
até que deixou escapulir:
"Eu acho tão interessante como o doutor escreve
tudo retinho sem ter linha em baixo!"
Depois intercedeu por sua senhora junto à doutora dos cachinhos amarelos
"A dotora num se incomoda de dar uma olhadinha na minha reinha?"
E Dona Lunguinha entrou toda cheia de graça
no lugar do cuidado -- esse espaço sacralizado pelas pessoas.
Ah! Seu Zé Braga e Dona Lunguinha...
Eu, que empalideço a cada dia
e que tenho os ombros estreitos para melhor esconder
a pérola glacial que carrego ali
no centro de mim mesmo, eu,
cujas têmporas e orelhas jamais foram acariciadas,
é que me espanto com os mistérios.
Meu avô era loirinho e cheiroso.
Morreu mendigo, numa poça de vômito,
com gordas moscas profanando-lhe as cãs.
Seu Zé e Dona Lunguinha tem oitenta anos
e andam de mãos dadas.
Minha alma vive sozinha a pão e água num quartinho escuro.
O cata-vento gira cortando o entardecer e suas sombras.
Cantam as boas-noites com seus cheiros ancestrais.
Que calor é esse que não passa, meu Deus?!
São os poros que ardem querendo.
É a fome.
Ai! é a sede.

Meu fado

Quando eu nasci, veio a mim um anjo da parte do Senhor,

pintou-me o peito de anil e plantou ali fundo

um pé de gerânio roxo.

"Há de ser assim para que fique bonito",

disse com ar de chef e partiu.

Desde então, acalento com o maior zelo

essa angústia bendita que me acompanha

e que me enriquece.

Adubo-a, protejo-a do sol forte, rego-a.

Chorar, eu prefiro fazer pertinho de Deus,

quando ele me abençoa e me enche de poesia --

é uma flor que se abre.

Sou um vaso que transborda por não caber mais em si!

Minha alegria e minha tristeza são uma só coisa.

Tudo é graça divina. Plenitude.

Se tento me afastar, arrancar deste chão o talento escondido,

abre-se uma vala por onde toda beleza feinha escorre,

e a pele vira terra seca do sertão.

Fragmento-me todo rachado.

Sucumbo ao desespero da futilidade

e sinto vertigens de morto-vivo.

As pessoas nascem para certas coisas na vida.

Eu nasci para isso:

para cultivar melancolia.

Para embalar mansinho

"Antes que venham os ventos e te levem

do peito o amor -- este tão belo amor,

que deu grandeza e graça à tua vida --,

faze dele, agora, enquanto é tempo,

uma cidade eterna -- e nele habita.

Uma cidade, sim. Edificada

nas nuvens, não -- no chão por onde vais,

e alicerçada, fundo nos teus dias,

de jeito assim que dentro dela caiba

o mundo inteiro: as árvores, as crianças,

o mar e o sol, a noite e os passarinhos,

e sobretudo caibas tu, inteiro:

o que te suja, o que te transfigura,

teus pecados mortais, tuas bravuras,

tudo afinal o que te faz viver

e mais o tudo que, vivendo, fazes."

(Sugestão, Thiago de Mello)